Bild: Hannah Schemper

Hennes ögonvitor är rödsprängda. Ådrornas virrvarr i det vita påminner honom om bilder han sett på floddeltan. Fast i stället för friskt porlande grönt vatten som sprider sig i förgreningarna är det mörkrött blod. Hans blick har fastnat, han stirrar in i hennes ögon. Är det ånger han ser? Han stryker hennes tjocka blonda lugg åt sidan, lägger märke till att hennes panna känns en aning fuktig. Han lägger hela handflatan mot den, känner efter om hon har feber. Men hon är kall. Såklart. Han skrattar till åt sin egen dumhet.

Hennes kofta, den lurviga ljusrosa som hon älskar, är uppknäppt. Med klumpiga fingrar knäpper han alla knapparna i koftan, vill inte att hon ska frysa. Vill inte att hon ska se oanständig ut. Koftan är så mjuk, han kan inte motstå frestelsen att luta kinden mot den, att luta sig mot hennes kropp. En sista gång. Hon luktar så gott, som nyplockade gröna äpplen en tidig höstmorgon. Han andas in hennes doft igen, stryker med handen över hennes mage.

När han sätter sig upp har han tårar i ögonen. Han kommer att sakna henne. Återigen söker han hennes blick. Nu vet han vad det är han kan ana i hennes blå ögon. Det är rädsla. Men rädslan har inte suddat ut det som alltid funnits där. Trotset. Till och med nu trotsar hon honom. Du vet att jag inte tolererar det, viskar han i hennes öra, samtidigt som han sluter hennes ögonlock.